Voy
a
saltar
.
.
.
(Póstumo)
Así que
volar
era
esto
.
.
.
miércoles, 23 de mayo de 2012
Miedo a volar
Paseaba
por el
mediodía
de
cualquier ciudad…
Puede,
incluso,
que fuese
ésta.
Me detuve
ante el semáforo
rojo de tus
ojos
esperando
la luz verde
que me
permitiera
cruzar
despacio tu mirada.
Bajé la
vista unos segundos
hacia la
punta de mis pies.
Descubrí,
horrorizada,
cómo la
sombra de un pájaro
agonizaba
bajo la suela
de mis
zapatos de domingo.
Asustada,
me
precipité sobre tus pupilas.
Reflejaban
un edificio
de nueve
plantas
(sin contar
los geranios)
coronado
por una hilera de palomas.
Pude intuir
un ámbar parpadeante
en tu
sonrisa,
pero te di
la espalda.
Cuando las
aves de asfalto
levantaron
el vuelo,
las sombras
resbalaron
por la
fachada
estrellándose
contra el pavimento
con un grito
silencioso
que ahogué
tapándome los oídos.
En el
portal,
se
amontonaban
los restos
del suicidio
.
.
.
Tradúceme
Diccionario
Mujer –
Gaviota
Gaviota –
Mujer
Y traducir
mis brazos en alas,
mis labios
secos
en duro
pico,
mis ojos de
otoño
en mirada
de agua,
mi piel de
arena
en plumas
de asfalto y sal,
mis
susurros
en ahogados
gritos de espuma,
las aceras
en nubes y
azul…
Diccionario
Mujer –
Cometa
Cometa –
Mujer
(Nunca se
me dieron bien los idiomas)
Para esta
traducción,
necesitaré
tus manos
.
.
.
Arma arrojadiza
Incluso a
las piedras
el aire les hace daño
cuando abandonan la mano
que supo acariciarlas…
De todas
formas,
lo peor
será atravesar
el cristal
de la ventana.
Después,
unos metros
de caída
libre
para
hundirme
(¡plof!)
en las
aguas
de un
estanque que verdea.
A mí
también me gusta
hacer
rebotar las piedras.
A veces soy mano…
¡Lánzame!
Hoy
quiero ser piedra
.
.
.
Sueño
Otra vez
esas imágenes
en el envés
de mis párpados.
Suaves
gasas blancas
flotando y
retorciéndose
en el tibio
regazo del viento…
Pétalos de
margaritas
perfumadas
de amarillo
escapando
de una corola
recién
besada por la lluvia…
Globos
inflados
con risas
de helio...
Pajaritas
mal plegadas
que
levantan un vuelo
de papel cuadriculado...
Nubes de
algodón azucarado
salpicadas
con las torpes huellas
de un ave
muda...
Arriba, más
arriba.
Cometas y
cielo.
Tanto azul
me duele…
Abro los
ojos.
(Shhhhh…)
Es sólo un
sueño
que el haz
de mis párpados
no se
atreve a contarte
.
.
.
Desayuno
Como todas
las mañanas,
desperté en
mi salada
cama de
arena.
Seleccioné
con cuidado
los rayos
de sol más dulces
para
exprimirlos
y beberme
el amanecer
en un zumo
de naranja.
Apenas la
luz
había
mojado mis labios,
algo llamó
mi atención.
Divertida,
observé
como un
hombre adormilado
(presumiblemente
en pijama)
era
arrastrado por su perro.
En aquella
orilla a contraluz,
de no ser
por la correa,
me habría
sido difícil
distinguir
paseador y paseado…
El grito de
una gaviota
afónica de
azules
rozó mis
pestañas
con su beso
de aire.
El deseo de
volar
recorrió mi
espalda desnuda
con sus
dedos invisibles.
Sentí frío.
Sólo un
abrazo
de alas
blancas
habría
derretido el invierno
que acababa
de posarse en mis hombros.
A falta de
plumas,
busqué
calor entre las olas.
Sobre una
mecedora de agua,
con hilos
de sal,
he trenzado
un pequeño collar.
He puesto
un cebo de sueños
en el
anzuelo de mi caña de espuma
para pescar una gaviota…
En el
próximo amanecer,
la sacaré a
pasear
.
.
.
domingo, 10 de octubre de 2010
La ciudad de los espejos
Si nadie les espera en la parada,
hay trenes que al llegar están más lejos,
y el gesto de las caras, los reflejos,
están perdidos como mi mirada.
Reconozco la colilla apagada,
la que asesinan tus zapatos viejos,
la ciudad que llenaste con espejos
por si viajaba a solas con la nada.
Pero el tiempo mutila los abrazos,
hoy el amor se pierde en crucigramas,
los labios no se llaman, sólo mienten.
Se deshicieron todos nuestros lazos,
no quedan notas en los pentagramas
para dos corazones que no sienten.
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